#4 D’être sans le décompte, partis.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nous n’avons rien oublié du début du monde

Rien des débris

qui ont fugué

 

Semé les chiens errants,

sans la route, les cailloux

Soufflé sur le bruit poussiéreux des machines

Soudé à nouveau les brisures de verre,

 

Pansé la sourde disparition des choses

Malgré les yeux et la fatigue des os

 

et le temps étiré à ses frontières,

 

son front.

 

Plus aucune mémoire vive à l’horizon des fous