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Il pétrit son genou comme le petit enfant autiste qu'il était, et, du reste, comme le petit enfant autiste qu'il est encore. Qu'il reste. Il a la barbe d'un marin, ils sont combien là dedans ? Il est combien dans lui-même ?Quinze. Vingt.Cent. La bande des quinze vingt. Nuage de fumée au maïs, champ de blés,encore, champ épais très lointain au demeurant, ils fument nos pas.
Il a la barbe du Marin de Gibraltar, en plus vieux, en plus abîmé aussi et sans la drague. Son pantalon bleu a une couche de saleté incurable. Zéro bagage. Rien. A peine la clope au bec. On le croirait sorti d'un clip d'Antoine, mais sali, raturé.
Je passe trop vite. J'ai perdu l'habitude.