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Une scène d’amour debout.

Sur une surface de type mur. Dans un élan de type collé.

Une scène d’amour de haute tenue. Sans filtre. Sans lendemains qui ne chantent pas. Sans punk is dead.
Une scène avec un sweat à capuche remonté haut sur les oreilles. Avec courage et élégance. Avec coton, sensation de coton dans les oreilles.

Une scène qui va  très vite. Jusqu’au ralentissement extrême de deux doigts pris dans la bouche, jusqu’à l’exact contraire de la vitesse, et l’application de deux doigts pris dans la bouche. Une hâte tellement pas nommable qu’elle te cloue au sol, à lécher lentement.
Une scène d’amour comme de colère, avec de l’impossible quelque part, qui bat quelque part dans les veines. C’est que plus aucune transmission ne se fait dans la moelleusité. C’est que tout passe par dessus une embuche. Tout cascade maintenant. Tout défait les lacets sur son passage. Le désir se saccade, se disloque, se reforme, comme un vieux groupe de rock encore énervé. Encore diablement vivant. Encore perché à un endroit inatteignable mais qui brûle.

Alors une scène d’amour qui brûle. Je te tiens, tu me tiens et le premier qui parle subit l’évanouissement.
Je saurai toujours courir. Et j’aurai toujours à cœur de me tenir droite après l’essoufflement. Je saurai toujours courir et j’aurai toujours à cœur de vérifier mon pouls.

Alors une scène d’amour debout. Sans filtre. Sur une surface de type mur, dans un élan de type rageur.