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La gare est une maison bien chaude, où les fonds de whisky ont la même couleur que la fouée dans la cheminée, et des pelotes de laines orange et or, circulent de main en main, de sorte que chacun des sièges pour chacun des passagers, soit tricoté du même soin.
Sorti de là, le train éclabousse de neige une falaise, très à pic, totalement arrondie d’amas blancs. Il roule sans bruits de ferraille, sans freins, dans une direction arrangée par un croissant de lune, si frais que l’hiver s’écrit en lettres hollywoodiennes.   
Des indiens sans armes le prennent d’assaut, il ne ralentit pas, il vole en éclats de plumes. Les indiens vont aussi vite à cheval, que la locomotive sur les rails, tout explose en plumes blanches, et vient grossir la couche au-dessus de la roche.
Des enfants sortent des failles en courant. Ils sont la signature du temps. Ils hibernaient pour de rire. Il s’affairent, et sculptent des statues qui vont fondre. Ils ont les doigts gelés mais des quenottes à mettre en paquet dans la gueule des petites souris. Ca ressemble à Noel mais personne n’est masqué, aucune promesse ne leur ai faite sous le manteau.
Le train stationne, en équilibre, sans un seul pont. Les chevaux sont endormis sur le corps des indiens. Une fermeture de paupières plus tard, un astre a remplacé l’autre, et dix rayons de lumière franche transforme la falaise en clairière douce et calme. Au milieu un fil d’acier transparent. Ils tirent dessus comme à la fête foraine, une ribambelle d’oiseaux pâles et rieurs, remplacent les flocons c’est ainsi, ici, que l’on change de saison.