bird bird bird

C’est sans rendez-vous. C’est sans compter sur l’heure. C’est ou bien vous attendez, ou bien vous passer votre route. Il s’agit de s’asseoir, engourdi de froid et prêt à l’être davantage. Il s’agit de compter sur ces doigts douloureusement d’abord et puis dans une toute petite fièvre, les quelques minutes qui passent. Et puis les heures. Il faut sans trop se tordre le cou, lever les yeux au ciel. Ne pas céder à la facilité qui consisterait à le faire, trop souvent, trop mal. Il faut quand ça vous prend, presque faudrait-il avoir un peu oublié l’envie de le faire, il faut lever les yeux à ce moment précis. Et se laisser saisir par la chance. Certains jours à certaines heures. Ils viennent par milliers. Ils viennent par milliers, exagérer le nombre ne vous fera aucun mal alors, ils viennent par milliers, grignoter le raisin de la vigne qui s’offre comme une femme. Ils se jettent dessus, ne se la partagent, pas mais non plus ne se la disputent, c’est une chose qui se passe entre ces becs d’oiseaux et le rasin que l’on serait idiot de vouloir expliquer. Vous êtes là, assis, le mot froid ne vous dit plus rien, il est venu juste en dessous de vos plus fine chemises. Vous regardez ces petites masses frivoles et noires dévorer ce qu’ils peuvent comme si la plus grande des guerres leur pendait au cou, ou comme si, au contraire, il était urgent de vivre, le plus délicieux, le plus vite possible et déguerpir vers nulle part.
Alors vous n’êtes pas déçu d’attendre car de les fixer ainsi vous ne manquerez rien de leur départ. C’est un fragment du ciel qu’ils emportent avec eux, comme le scotch défigure le papier dont on l’arrche. Ils sont tous petits noirs dans ce ciel vraiment blanc. Vous jubilez. Il est un mot un anglais qui surpasse le mot, le votre, car il contient, vous pensez, tout le battement d’une aile.
C’est bird, bird, bird.