antonin

     

Les poètes lèvent des mains
      où tremblent de vivants vitriols,
      sur les tables de ciel idole
      s’arc-boute, et le sexe fin

      trempe une langue de glace
      dans chaque trou, dans chaque place
      que le ciel laisse en avançant.

      Le sol est tout conchié d’âmes
      et de femmes au sexe joli
      dont les cadavres tout petits
      dépapillontent leur momies.