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rituel de la rotule du réel déroulé

 

 

 

 

 

 

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dans le grenier de langue maternelle __ il y a l'alphabet.

en un jour, un film.
pas parler beaucoup.
pas se dire grand chose.
se dire un jour = un film.
encore une fois.
faire, faire, faire
____ rire. pas rire.
hop tourner, hop monter,
hop export.

UN JOUR PAS PLUS PAS MOINS
SINON C'EST PAS DU JEU.

(le violoncelle est) (un morceau caché offert par) (offert par offert) par cédric offert par offert par sakamoto hiromichi lui-même. le grand sakamoto hiromichi. l'elfe. le grand cédric. l'aigle.

 

 

Pascal Quignard. L'origine de la danse.

 

_________ Tanaka a écrit : Ma danse n’a pas de nom. Elle n’est pas personnelle. Le monde n’est pas fini. Je cale mon souffle sur l’impulsion qui précède les hommes à l’instant où ils surgissent dans l ‘espace. Il y a deux danses. Jadis, je dansais pour les défunts et je roulais la tête. Maintenant je danse nu, près du sol, lentement, très lentement, rampant pour venir dans ce monde, essayant de me mouvoir sur la terre où j’ai été projeté par le corps de ma mère, essayant d’avancer sur le sol, essayant de respirer dans l’air que je découvre. Il y a deux danses comme il y a deux royaumes. La première danse précède la naissance, où elle tombe. La seconde danse reproduit, joue, mime, transpose, rechiffre, traduit, comme elle le peut dans l’air, la natation perdue dans le liquide amniotique, la dilatation perdue dans la poche perdue en amont de la détresse natale.

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notre papier
notre film
notre nuit d’amour

do it right babe__ fous-y un coup de pied dans la fourmilière__ travaille ton enfer

tu dis rien tu promets

 

 

 

 

Je ne demande rien quand elle monte dans la voiture. Je la laisse s’attacher. Je patiente, jusqu’à ce qu’elle dise un « ouais » enroué, et qu’elle s’attache. Je démarre. Sans rien. Rien que le bruit des pièces mécaniques sur les pièces mécaniques. Mes roues sur la route déglinguée. L’attente de la quatre voies. Ma cuisse qui se contracte en débrayant. Mon poignet relâché sur le pignon des vitesses. Les bouteilles qui roulent dans le coffre au moindre virage. Je n’ai rien à foutre ici. A cette heure ici. Avec elle. Je ne mets pourtant aucune rudesse dans mes gestes. Je n’en rajoute pas. Je ne la regarde pas. Mais je la sens. Et l’on peut dire ce que l’on veut, même à une heure tardive comme celle-ci, même si je sors tout droit du sommeil, qu’elle n’a pas regardé sa montre avant de décrocher son téléphone, ou que, si, au contraire, elle l’a regardée, et qu’il lui est apparu qu’à une heure pareille, j’étais le seul  à pouvoir être réveillé, bref, on peut dire ce que l’on veut, elle est à côté de moi dans cette bagnole pourrie sans assurance et je la sens.

 

Elle renifle ses larmes le plus silencieusement du monde. Elle voudrait rattraper ses larmes, les remettre à l’intérieur, comme on récupère l’eau de pluie pour arroser des plantes. Elle voudrait accélérer le rythme, me demander d’accélérer aussi. Pour qu’à la prochaine sortie on soit déjà demain.

 

 

 

Les gouttes d’eau salée font des petites routes sur le haut de sa joue, je les vois pas mais je sais. Elles se plient ensuite pour passer sous le menton, et dans le cou, et jusque dans la clavicule. Je le vois pas mais je le sais. Elle renifle ses larmes le plus silencieusement du monde. Je prends la prochaine sortie. On est déjà demain, et comme promis je n’ai rien dit.

 

saint estèphe, 2002.

en deux jours, nous apprîmes à ne pas mesurer ni la farine ni l'oeuf pour la tarte au citron. nous découvrimes que l'amande est aussi un fruit de mer, dont la texture a en effet quelque chose de l'amende, le fruit tout court. je te caressais les cheveux sur le carrelage chauffant, et répétais à l'envi que ton allure à cheval n'est pas sans rappeler les plus grands. je cuisinais pour un pour deux pour trois pour quatre pour cinq pour six pour sept pour huit pour neuf __boeuf. ce qui n'est pas dans mes habitudes. je remontais mon col, ton col et enchainais les dribles du genou. nous tressions des fils de couleurs, dont deux en plastique à la racine des cheveux, et ne rigolions pas en soulignant qu'il est un sort dans chaque noeu. qu'il faut donc tout nouer avec précaution.

je ne disais rien quand, émue, je te voyais danser pour la millième fois et pour la millième fois, je refaisais le trajet vers.
en deux jours, nous avons dansé, et laissé des bandes dessinées sur le ventre de celui qui aurait quarante ans.  il les a eu d'ailleurs, juste devant nos yeux et sans que nous pleurions.
nous lui avons offert un hipopotame, que chacun tentait d'adopter en secret dans les chiottes. nous n'avons pris aucune drogue. aucune drogue et avons fait couler du vin d'il y a dix ans dans nos gorges.

nous avons souri au premier et au dernier étage, et écouté Retiens la nuit. nous n'avons rien tenté contre le jour. rien tenté contre la brume. rien tenté contre l'abat-jour de dix-huit heures, qui te rappelle quelque chose, forcément.

 

du présent, nous fîmes nourriture nourrisante et régénérions nos plaquettes.

A

AH OUAIS

AH D'ACCORD

AH BON ?

AH ENCORE ?

AH CA VA

AH DIS MOI JUSTEMENT

AH LA LA

AH SI J'AVAIS SU

AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

AH C'EST VRAI