derrière le rideau, l'air frais

derrière la soie, la lumière électrique. le matin encore flou, terriblement brumeux. le matin c'est très tôt, juste avant de partir.

C'est encore de celui-là que l'on se souvient le mieux, l'appétit de partir. Epuiser ce qu'il reste des contours. Se fondre dans les décors que l'on ne connaît pas. Sourire aux gens. Ne pas le faire. Parler une toute autre langue, prendre les ponts qui n'étaient pas sur la carte. C'est de cela précisément que l'on se souvient le mieux. Si à la place il ne reste, que le drôle de goût sec, que l'occasion manquée de n'avoir pris la bonne route, c'est que l'on s'est trompé. Il n'y a ni bonne ni mauvaise. Il n'y a pas meilleure route que la sienne. Pas plus honnête.

nuit d'avril

venait le printemps. qui tout de suite se faisait reprendre par l'hiver. les bourgeons qui sortaient étaient saisis par le froid et certaines nuits les fruits minuscules se trouvaient gelés. personne ne doutait que reviendrait un jour les heures plus chaudes, mais en attendant, certains intallaient dessous les arbres, des bougies qui leur servaient de couverture. les branches ainsi ne grelottaient plus.

 

les hommes en disposaient tout le long du verger et veillaient à leur lumière. ils rappelaient alors à leur profond souvenir, les temps très anciens où il fallait toujours prendre garde au feu.