les saumons, à rebours, orphelins

il avait dit, vous, vous, ne perdez pas ce qu'il y a dans vos yeux.

et j'avais pensé, il y a dans mes yeux entre autre, une addition des yeux des autres, et j'étais honorée, rassurée, émue, que cette somme comprenne les siens. si petits. si grand comme regard. si enthousiaste à l'idée de l'existence. Je l'avais vu nager très beau très fort à contre courant, comme le font les saumons à la recherche de l'origine. Il faisait rire mon père. Il faisait rire mon père ce bonhomme.
je pense à la femme qui l'accompagne dans ce jardin filmé par l'oiseau rare. je pense aux multitudes de regards mouillés et penseurs. je pense au travail accompli, au trajet et au dernier souffle.

 

en attente

 

saints dans l'incendie *

il y avait pluie sur les petits pavés, rougeurs sur sa peau, comme urticaire. Ils décidèrent de quitter le centre ville sur deux vélos volés. Ils pédalèrent fort pour laisser au plus vite derrière eux le marchand de bicyclettes d'abord, les quelques restaurants trop pleins, les enseignes bruyantes et vulgaires car trop fluos. Il fallut peu de temps pour que les immeubles deviennent de sombres lépreux, plutôt violets d'ailleurs, les cours, des entrailles que l'on tremblait à pénétrer. Non qu'elles aient abrité quelque véritable danger, mais c'est qu'elles entouraient de leur gros bras de pierre, de petits groupes d'âmes en peine, de vrais hommes, enfin quelque chose de consistant, qu'ils n'auraient jamais aimé voir se dissoudre par la seule raison de leur traversée en VTT.
Ils roulaient donc dans les allées larges, secoués par les chaussées irrégulières, jetant des coups d'œils furtifs à ce que les porches dégradés laissaient entrevoir. Soit, de grands terrains vagues pareils à ceux qu'ils avaient longtemps dessinés dans leurs têtes, enfants.
Une sonnerie puis une autre stoppa net la promenade. Le combiné en plastique répétait le message : une voix qu'ils connaissaient bien avait commencé de pleurer, tout à fait autre part, dans leur vraie ville à eux, une voix amie dont ils avaient soudain honte de s'être tenus loin aussi longtemps.
Le retour en vélo se fit dans l'incendie, mais quand même. La nuit imprimait un calme très nouveau sur les mêmes routes, les mêmes immeubles. Ils songèrent aux temps anciens, durant lesquels au coucher du soleil, chacun se devait de rentrer chez lui, et de rapprocher comme des agneaux, tous les enfants près du poêle.

à pieds joints dans le bassin

la hâte

Paris se repeignait parfaitement seule, nul besoin du gris des autres. Mais le bruit s'étalait mal, restait là en paquet - à surprendre ceux qui marchaient dedans malencontreusement, à les faire sursauter ou rugir, ce qui ajoutait encore au volume. Paris gueulait par dessus la foule, encore plus fort et plus rugueux, comme le son d'une poubelle renversée. A noter que l'addition de la chaleur et de la poubelle pouvait faire vasciller.
On vascillait donc, dans cette ville nouvellement sale, cherchant sans courir mais quand même, un drap frais et mouillé à se passer sur le front.

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alors le vertige arrive parfaitement à l'heure. même si c'est une faute.

pimpon

Non ce n'est pas un policier, les lunettes qu'il a, c'est les ray-ban bon marché, qui brillent, renvoient le reste du bitume qui n'avait pas fondu. Ni sa moto, c'est une bycliclette arrangée pour qu'elle gronde, mais n'y cherchez pas de vrai moteur. Toute sa panoplie finira par se diluer dans la chaleur, dans les mêmes nuages translucides et brillants, les mêmes nuages que Tintin dans le désert. Allez pas lui demander son badge avec l'écusson il rougirait comme un môme. Allez pas détruire son chateau de cartes, ça ferait même pas le vent espéré et vous ne feriez qu'ajouter à sa tristesse. Laissez le croire qu'il tient le style. Ca fera un homme de plus de rassuré. Un homme de moins qui tangue. Laissez nous ça.