ce qui d'avance console

Elle est juchée sur la pointe des pieds. Reste perchée et comme l’oiseau refuse de descendre. Elle est de dos. Sa colonne vertébrale est encadrée, littéralement encadrée par de longs muscles qui la maintiennent et la dessinent. Nu jusqu’à la taille. L’homme lui passe délicatement le bras dans la manche droite. En soupèse le poids. En empoigne la chair. Elle est toujours de dos, ce que l’on perçoit de son visage se résume à un morceau de joue, bombée dépassant du profil, et encore, l ‘on est devin. Il passe son deuxième bras dans l’autre manche, pliant lui même le coude, comme on ferait d’un enfant, d’un pantin. Elle n’est plus l’un certainement pas l’autre. Vivante sur pointes de pieds. Mollets tendus ventre tendu et nuque molle. Le tissu est béant et recouvre maintenant les flancs, laissant entre les boutons non encore attachés, la peau, mi soyeuse mi rêche, matière encore accrocheuse de la sortie du bain. Il ferme le premier bouton. Ses mains froides la font tressaillir un brin, puis plus rien. Silence des corps et concentration ultime pour le second bouton, le troisième, le dixième. Cette robe n’est que boutons de dos et ce qui tout à l’heure l’avait effrayé, muscles tremblants et doigts malhabiles, le rend, là, joueur sublime, insoumis à la pesanteur.  Elle,
se prête au jeu. Devant la vitre immense, précédée d’une table où refroidissent des tasses de thé et de café, où patientent quelques fruits,  où se consument encore deux fins de cigarettes. Ils sont deux, vraiment deux. Il regrette d’arriver bientôt au dernier bouton qui finira de recouvrir son dos et refermera comme la robe, la parenthèse ouverte par ces quatre dernières heures. Mais elle finira bien par redescendre, de nouveau pied à terre, finira bien par se retourner et cela, cet unique présage, la promesse du visage de nouveau offert, vaut mieux que consolation.