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Je lui ai demandé, quel poète, de quel poète on parlait
j’ai commandé le poète au libraire
j’ai,

 

 

c’est comme si je l'avais commandé, lui, au libraire.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

les bas fonds du détroit

le détroit de G, c’est précisément là où l’on ne va pas assez. coordonnées des latitudes floues, confluence des eaux froides, chaudes, passablement inconnues.

y’a une photo de marin sur cette maison de pierre défoncée par le haut, ce n’est pas par la guerre c’est le crâne de la mère, ouvert, offert aux cieux, faut faire sortir les larmes par là où elles peuvent, et si
elles pleuvent par le haut de la tête, cherchant des yeux un ciel, pour y faire reposer l’âme de leur fils mouru, foutu, explosé en pleine mer, dans le détroit de G,

alors ouvrez le toit de la maison en pierre abandonnée sur la falaise,

faîtes en sorte que le vent du soir, à l’heure bleue, entre chien et loup, encore celle là, vienne lui chanter que reposent,

en paix,
et même si c’est faux,
les fils qui disparaissent dans les vagues,

faîtes en sorte que le vent lui chante ce refrain là, mille fois essayé sur d’autres, et impuissant
et faites qu’à bout de force, éssorée par l’amour, elle s’endorme au sol, oubliant qu’une part de la chair de sa chair,
est remis à la noble âme
du courant des bas fonds.

fouiner

Une fouine s’est cachée dans d’évidents indices, dévidant la laine de verre, le grenier. Tu sais maman, il y a nos jouets ici. Maniaque. Trafiquant un nid qui n’a ni légitimité, ni petits si ça se trouve, moi, je fais sauter l’échelle à la dynamite, pour qu’elle ne puisse descendre, car malgré la saleté, et la sale tête, que souvent on lui prête, je voudrais l’adopter. Evidemment quand elle vit, je dors, et dés lors que je me mets à sa recherche elle est partie ailleurs, dans des songes de bestioles bien inaccessibles.

Je me brosse le tympan à l’inverse du sens des poils, je guette les sons la nuit et me réjouis que ce soit le bordel, inconfortable posture à l’attendre, pour juste voir la gueule qu’elle a vraiment.

C’est une fouine, je veux savoir ce qu’elle mange, la couleur de sa robe, je veux savoir le temps qu’elle a passé ici cet hiver, et si elle était bien. Je veux savoir à qui l’on prête notre maison, même une infime partie et si peu habitée. Je veux qu’on fasse connaissance.
Peut être c’est négligeable, mais, enfant, dans ce grenier, j’y fomentais des plans pour plus tard, et il se pourrait que plus tard ce soit maintenant, alors  tu imagines l’enjeu.