beauté bleue. si. si.si.

approche toi

Elles ont sept fois  notre âge. Leur mini jupes sont usées mais ce n’est pas de la vieillesse, c’est qu’elles les ont trop mises. Elles n’ont pas dormi pendant des nuits si blanches, qu’on aurait dessiné dessus. Des corps en sueur, attrapés par les peaux, la nuque, le sein gauche, la fesse droite. A trois heures du matin, des orgasmes en veux-tu en voilà. Et synchrones de surcroit.

 

De la révolution, en veux-tu voilà, à toute les échelles et sans discours.
Elles nous font nous asseoir et pas sur leurs genoux. Elles disent, « Approche toi avec ta petite robe à carreaux bien sages, je vais te raconter comment on s’est énervé avant et comment ça ferait du bien de vous voir prendre la relève. »
Je vais te raconter, que nous avions au bout des lèvres des tonnes d’explosifs, et qu’en les prenant à pleine bouche, on leur faisait passer l’envie de nous réduire.
Les hommes, il fallait en faire des frères d’armes et d’amour. Vous, vous les regardez de trop loin désormais. Vous devriez creuser des sous sols pour aller jusqu’à eux,  au bulldozer, à la fourchette, avec la rage, avec les ongles s’il le faut. C’est le malheur qui les rend cons.

 

Elles ont sept fois notre âge. La langue elles l’ont tourné mille fois dans le palais avant de parler, maintenant, elles font silence dans les dorures, mais leurs yeux n’en pensent pas moins. Et quand on va au salon, et que je continue à la tisane, elles se servent un whisky de guerrero et commencent à te faire l’article. Elles appelaient leurs prises de parole, résistance 1, résistance 2, résistance 3. Elles ont de la bouteille entre les cuisses, et sur les épaules. Nous on boit leurs mots comme du petit lait caillé.  La méfiance on l’exercera plus tard.
Qu’est-ce qu’on va leur jouer pour les faire danser, ce soir ? A quoi ressembleront nos rides. Notre espoir. Nos vingt ans, devenu trente. Quels genre de larmes, on va déposer à la place des armes ? Elles ont sept fois notre âge, on met nos pas dans les traces des leurs, même si on ne les voit presque plus.

 

 

 

un tout court. tout seul. exact.

dispersés
impossible à cerner
ne transigeant sur aucun combat

ce sont des cannibales.
ils oublient toutes les beautés d'escalators. les minis en jeans sur collants léopards
quelque part, autrement, y'a des concerts où l'on ne va pas.
on tresse des brins d'herbe au bord du lac, on se rappelle que l'enfance est endroit non négociable,
on se rappelle que lire est la plus belle rampe pour les mots et que les mots sont mouillés.
les toboggans, vivants, extrêmes, les heures de désir, y'en a pas mille, y'en a pas cent, y'en a pas deux.

 

 

toi

tu

es

une

collection

de

chants

toi.

vendredi treize ou la vie sauvage

tout court

il faut défendre le plus simplement possible l'idée, la nécessité d'une pensée complexe. 

et, naturellement, la pensée complexe elle-même.

ne pas se fier

Vu de haut, ce ne sont que de petits carreaux de verre fumé. Des tours qui narguent Dieu et que Dieu ignore. Vu de haut, il court très vite dans la ville. Il est minuscule. Les grandes avenues, toutes ces grandes bandes blanches qui rayent le sol, il les enjambe, il est pressé, il est géant en fait. Il ne s’excuse plus. Sa sacoche tape contre sa hanche. Arrivé la bas la peau, à cet endroit, sera rougie, et rien ni personne n’y pourra rien, ni personne n’y pourra rien, ni personne. Il rebondit sur ses baskets fraichement acquises. Il accélère. C’est dingue, ce type, on le croyait lent.

entre chien et loup. dit-on.

Lui il dort sur l’herbe, les bras derrière la nuque à l’américaine, un chapeau d’enfant-de-rêve-d’enfant-de-cheveux-d’enfants sur la tête, un chapeau en papier. Il manque un brin d’herbe dans ses lèvres. Quand il dit B de bouche, les deux lèvres se rejoignent, se cognent très doucement, le B fait trembler l’air,

c’est un détail.

Le ciel, entre chien et loup, on dit, le ciel est entre chien et loup. C’est étrange que l’on dise cela, avec lui, précisément dans le paysage. le loup.
c’est une clairière. Toute les portes de la bagnole sont ouvertes, ça lui fait une allure de soucoupe prête à décoller. Sur un bout de nappe étalée : deux verres de ceux qu’on vous tendait à la cantine, ronds et petits et striés. Dedans c’est de l’alcool de figue. C’est trop sucré et avec un vieux paquet de cigarettes ils ont fait un cendrier.

Il n’y a que le haut de son torse qui bouge, l’air entre et sort. Et entre et sort.
C’est paisible cette façon d’être là. Les mots sont à disposition mais ils ne se précipitent pas dessus. Le champ est à disposition mais on y courra plus tard.

Elle accroche des lanternes bleues, foncées, claires, ciel, aux portières de la voiture, qu’elle allume, ensuite, une par une. Et la voiture est plus soucoupe encore.

Toute cette lumière éparpillée vient jusqu’à lui en taches de couleurs.

Ce sont des enfants terribles.

En fugue. En vie. Echappés. Il ouvre les yeux et c'est comme s'il apparaissait.

radio again radio again radio

Démonte le boitier. Fais sauter les dernières visses. Force un peu s’il le faut. Tu atteins les circuits électriques. Le cuivre c’est la base. Tu repères les couleurs. Tu cherches le bleu. Tu prends ton temps pour la teinte. Cherche le bon bleu.

Prépare le fer à souder, découpe les fils qui doivent l’être. C’est un réseau de synapses, c’est comme si tu touchais directement au cerveau, tous tes gestes sont chirurgicaux, tu peux trembler mais à voix basse. Maintenant fais se rejoindre les deux composants les plus éveillés. Puis referme tout, revisse. Personne ne doit soupçonner ton passage. Ta résistance est illisible, inclassable, innommable. Tu échappes au langage.

Referme le boitier. Branche le. L’électricité c’est la deuxième base. Le goût du cuivre tu l’as dans la bouche. Garde le.

Le poste trouble toutes les fréquences. Tu peux parler où bon te semble, tu peux atteindre.
C’est ici le plus délicat de l’affaire : il faut atteindre. Atteindre, c’est attendre à une lettre près. C’est reléguer les espérances au second plan de l’image, ne pas les tenir en banderoles, savoir qu’elles cognent en sous-couche.

Atteindre, tendre, attendre. Même combat.

Emettre. Oui.

de la danse impossible à réduire

c’estcommeretournerlesablieretpiétinerd’impatience,regarderlesablepasserdel’autre côté,considérerqu’ilvalentement.c’estcommeallumerunecigaretteaprèsenavoiréteins une,c’estcommeconsumertouttropviteettrouverquecelavalentement.

c’estunpeudesoleiltroptôtdanslespersiennes,c’estdelahâteaucœur, c’estcommel’heurede lapiscine, l’heuredelapatinoire,c’estcommelejourd’anniversaire,c’estcommed’avoironze ansdeuxfois,c’estcommetrouverlebonaccord,labonnenote.c’estl’herbedanslabouche.

c’estcommeunedanseimpossibleàréduire.c’estcommeunetranseimpossibleàtenir.cesont lestrottoirsmouillésdelavilleàpoil,lavoixaiguedecetaxi,cesrêvesenbouclepartéléphone, c’estcommelenomquis’affiche,tonnomquis’affiche. c’estlavoixmouilléepartéléphone.

c’estcommelesoleilvenutroptôtdanslespersiennes.avoironzeans.c’estcommeavoirmille foisonzeans.c’estcommetoutdébrancherenkickantlaprise.c’esttrouverl’énergiedutourde piste,etagrandirla piste.c’estcommeretournerlesablierdansl’autresensettrouverquele

 

 

sable coule lentement.

ce peuple là, c’est l’avant goût des songes.

Il y a encore des gars qui ne dorment pas et vendent des paquets de malbac rouge à deux fois moins cher. et puis des gars qui ne dorment jamais ou presque, attendent leurs doses, grattent le sol avec leurs ongles. Et d’autres gars qui dorment parce que le balcon du troisième protège de la bruine qui mouille à l’usure. Ils dorment en dessous, sous les affiches des compagnies téléphoniques, qui te vendent de la parole au bout du fil, chez toi, en Inde, chez toi au Pakistan, en Côte d’Ivoire. Allez, achète la voix de ton père, dans une cabine qui sue la ville, je te la fais à deux euros.

Après il y a les gars qui squattent le scooter, et l’intérieur de la Clio. Il y aura toujours eux, pour écouter de la musique un peu  fort pendant que le shit de leurs joints éclaircit le teint de leurs peaux,
et ils finiront toujours par parler des étoiles, ou d’une fille, même avec des mots qu’ils voudront vulgaires, et malgré cela, ce seront des enfants.

Il y a eux, dans la ville.

Quand elle ferme les volets, elle peut les voir tous. Elle peut déposer sur leur front un baiser. Sur tous leurs fronts en même temps, comme un front général, unique.
 

tu me

Imagine la rue pale. Le saxophone d’archie, deux accords que l’on joue comme sonnent les cloches d’une église têtue. La voix qui va bientôt venir salir les notes une par une, une odeur de femme et les faire grandir. La musique est une marche déséquilibrée et lente, c’est cette musique qui construit l’image. La musique peut faire ça. Et de loin.

Ce sont deux chats. Sur la crète d’une nuit trois quarts lune.

Les coussinets se déroulent lentement au dessus des tuiles de toits. Leurs pelages ont une couleur libre qui ne brille pas. Ils ne sont pas apprivoisés. Ils ont des griffes sous la douceur. Ils ont des dents pointues qui enferment la langue la plus rappeuse, la plus désirable. Ils marchent. Ils déshabillent un par un les lampadaires. Y’a plus un corrompu dans le funiculaire, on a rangé les attractions.
Les chats défient l’apesanteur. Ce n’est pas exactement de la légèreté, ce qui les meut se nomme autrement, mais nous n’avons pas les mots. Les mots viendront.
Ce sont des  chats qui parlent, sur la crète d’une nuit, à la lune trois quarts. Ils se disent, ils se demandent, ils se foutent de savoir si tous les chats sont gris, la nuit, ils se demandent, si vraiment,

vraiment, si l’animal

retombe toujours sur ses pattes.